One Dad's Secret to Raising Confident Daughters

Van alle familie-flashbacks die mijn zus en mij aan het lachen kunnen maken, zou de winnaar de jaarlijkse interactie van onze vader met de Thanksgiving-kalkoen zijn. Als dat tableau een titel zou hebben, zou het zijn: "Papa kruipt in de oven met de vogel," gedreven door zijn ongegronde angst dat het borstvlees zichzelf in zaagsel zou parcheren.

En hoe stelde hij zijn diagnose? Niet met een thermometer of een timer, maar door krachtig met de truss-drumsticks te schudden op zoek naar een bepaald "geef". (PS: niet gaar, roze dijgewrichten waren het onsmakelijke resultaat.)

Mijn moeder zuchtte typisch en verdroeg het. Mijn zus en ik ook.

Hij was onze komische opluchting, onze slimme, onconventionele en vooral liefhebbende vader. Hij was laat getrouwd, redde mijn moeder van wat zeker in 1946 als spinster werd gezien (zij was 37; hij was 39). Ze wilden en hielden van kinderen, en mijn zus en ik waren de gelukkige ontvangers van hun zeer goede instincten. Zelfs in een tijdperk waarin ouders hun kinderen sloegen, sloegen de onze ons niet en verbannen ze ons niet naar onze kamers.

"Breng een kind nooit in verlegenheid," onthulde mijn vader later als hun opvoedfilosofie. Eens vroeg een buurvrouw aan mijn tante of haar zwager - mijn vader - in orde was, wat betekent dat hij al zijn knikkers had? De reden: ze had hem de koets van zijn eerstgeborene zien duwen en met regelmatige tussenpozen uitroepen: "Ik hou van je!"

Als kind hoorde ik een luide stem aan mijn vader vragen of hij spijt had dat hij geen zonen had. Zijn antwoord was zo attent en oprecht dat ik me nooit zorgen maakte over mijn falen om een ​​jongen te zijn: "Toen ik in het ziekenhuis kwam en hoorde dat het een ander meisje was, was ik een paar seconden teleurgesteld," zei hij. "Maar toen wierp ik haar een blik toe, en dat was dat." Vijftig jaar later herinner ik me nog steeds en geloof ik nog steeds elk woord.

Zo goed een vader als hij was, hij was een nog beter publiek. We aten met z'n vieren in de keuken - mijn moeder diende, mijn vader voorzag, mijnheer Gusto in alle zaken. Zijn eigen dagen op het werk waren onvervuld - hij was een verkoper met een Harvard-graad, die in het gedoemde jaar van 1929 was afgestudeerd - maar frustratie over de carrière was niet iets waar hij over sprak.

Dus mijn zus en ik hadden de microfoon tijdens de maaltijd - en we hadden comedians kunnen zijn De Ed Sullivan Show, te oordelen naar de mate waarin ons gebrabbel leek te entertainen. (Tientallen jaren later, op een evenement gesponsord door de Women's National Book Association, beschreef ik de vreugde van mijn vader over de anekdotes van zijn dochters. Een collega-panellid wendde zich tot mij en zei: "Een onderzoek naar succesvolle vrouwen toonde aan dat ze allemaal één ding gemeen hadden: vaders die naar hen luisterden.")

Mijn zus en ik geloven plechtig - nee, wij aandringen - dat ieder van ons onbetwist het favoriete kind van haar vader was, de glanzendste oogappel. Het argument, zo uitgemaakt als de kalkoenstrijd van onze vader, gaat als volgt:

"ik was papa's favoriete kind. "

"Nee, sorry, je hebt het mis. ik was."

We glimlachen als we het bewijs van zijn toegewijde toewijding presenteren. Ten slotte zijn we het ermee eens om het niet eens te zijn en erkennen we wat een lief en gelukkig argument van ons is.